那是个千年古镇，睡了一千年，从来没有醒来过。昏昏厄厄，连梦也没有，更没有故事。包括从镇的东边走到西边，靠西角落上的那个红楼。很多人打楼下走过，轻轻地怕惊醒楼上人的春梦。有时候楼上的叹息会飘过人们的头顶，飞过石桥那边，摔在第三个小桥边的石柱上，久久不绝。有时候桥畔的明月又天天都能看见，那楼上吹笛的婉约人儿。
因为那个人没来，因为还没有那场雨。好象是冥冥中说好了的，说好了在那个雨天，那个小镇少见的雨天。
是的，一千年前就说好了，在那个石桥边，那天就真的下起了雨。不知是在预感什么，小镇的雨从来没有这样大，千年一遇。那是怎样的一场雨，注定了这雨会讲述一个故事，所以，这场雨从夜里悄悄地开始。也许这雨也是梦的一部分，分不清是在梦中还是在雨中，分不清哪个是梦哪个是雨。
那天就这样从远远的江面飘来了那条乌蓬船。好象从天上来的，那船划过河边的青芜就飘到了桥边，小镇就开始有梦了，小楼上的人儿就慢慢地醒了。
在江枫渔火对愁眠的夜晚，就这样驶来了一条客船。当时寺里的钟声清淅地敲了起来，惊醒了江面上三三两两的渔火，惊醒了楼上的婉约的人儿。
那个高高瘦瘦的书生，走进了小镇，走进了小红楼，因为没见过小镇会有这么大的雨。这是宿命，早就安排好了的，注定了避雨要避到一个人的心中，想躲都躲不过，也没人愿意躲。当四目相交的瞬间，只轻轻一瞥，就知道这是一千年前就约好了的。
楼上的客栈刚好就只空了这一间房，一间只够书生躺下坐起、读书远望、长叹高吟的地方。
你信不信，这雨就要下半年。因为这早就是安排好了的。那雨真的绵绵地下着，没日没夜的下着，一望无际的迷矇，隐去了树，隐去了山，窄窄的江面蒸腾着一层雨雾，乌蓬船的轮廓稀稀落落，影影绰绰。也许那正是小镇做梦的时候，也许那正是梦开始的时候。这雨是梦的一部分，这雨要完成一个宿命。
楼上女子吹的曲子这小镇上没一个人能听懂，但小镇上的人都爱听，他们觉得那个婉约人儿吹什么都好听。那声音婉啭地象那女子的纤柔的腰，轻约地象那女子飘过的莲步。直到有一天他们发现那个书生听着听着泪流满面，才发现好多天没听到楼上人那幽幽的飞过石桥那边的深叹了。
镇上的老人都长长地舒了口气。虽然雨还在下着，空气却不再潮湿。那是要过端午的时候，青石板路上都飘满了棕子的香气。撑着油纸伞的路人来来往往，后来发现人群中也有那个清瘦书生和婉约女子，撑着粉蓝色花伞的一对人儿，据说要到江边去看龙舟去。在他们的身后，雨水和温柔搅在一起，撒了一地。
相处的日子竟没有发现季节的变化，只觉得那种神奇的感觉越来越浓郁。
桥下系船的柳树又长了新的叶子，岸边乌蓬船的桐油已经斑驳。不是说好这雨只下半年的吗。那天雨真的就停了，停得悄无声息，停得无影无踪。掌灯的时候，人们放下筷子，走到了石板路的中间。雨虽然停了，但空气却异常地沉闷，行人特别少。于是人们又依稀听到了笛声，那天的笛声却断断续续，呜呜咽咽，不知道内情的人们都狐疑地相互望着。
雨后的小镇是那么地透明，江边的石级被雨水洗得能照见两人的影子。不知是谁解开了那系了半年的船缆。“吱呀”一声，那橹声格外地沉重，仿佛要举过一千年的梦魇，也仿佛已经举过了一千年。那船划过雨后浑沌的江面，可以听到江面裂开的声音，那么刺耳，那么揪心。
书生也不知从哪里来，也不知到哪里去，但终归是要走的。他不属于小镇，他是小镇的过客，客里匆匆如萍踪，苇曲波深随风聚风散，一只乌蓬船可以载满一生的漂泊，任船行船止，去留无定。小船划过江面的痕迹，过后又波平如镜，好象并未来过。但留在人心底的痕迹，怎么抹也抹不去。
那夜红楼的屋檐下挂了一长串红灯笼，照得楼前的青石板路通亮，照得通往江边的石级通亮。她说，这灯永远等他回来，为他照亮脚下的路。她说，这灯就象她的心脏，挂在檐下的风中飘荡，等他回来摘下收起，再不出去。
那夜的笛声呜咽似哭，一夜都没停;那夜的渔火时明时灭，远远看去象隔着冷寂夜空的星星。
镇上的老人说，自打那天以后，第三桥畔的明月再没听见那笛声。她说，那笛声只为他吹，只有他才听得懂，只有他才会泪流满面。
江面上飘来飘去的行舟，红楼依旧是人来人往，过客匆匆。没有人带来只言片语，没有一丁点儿那人的消息，楼上的那间客房却永远地空着。好多次下雨的清晨，那粉蓝色花伞会在江边的柳树下成为一道风景;好多次傍晚的时候，那楼上窗边定格着一抹忧伤。没有人能体味那婉约人儿的痛苦，没有人能体味那刻骨铭心的相思。瘦了腰身，褪了红颜。再无心妆扮，妆扮了又给谁看呢。
有一天好多人都站在桥下看热闹，他们看见第三桥的石柱子有些倾了。人们忘了那是楼上人儿的叹息飞过江面，轻轻地长久砸在上面的缘故。镇上最老的人说只怕这桥要垮了。
那年的冬天特别地阴冷，也特别的漫长，从来没见过小镇有这样的冬天。小镇依旧常常下雨，是那种常见的牛毛雨，刚刚打湿了千年古镇的白墙黛瓦，刚刚打湿了江面上来往的船橹，刚刚打湿了人的头发以及刚好打湿了人的面颊，让人分不清是雨水还是泪水。
不知道下了多少场雨，春去秋来，桥也在风雨中摇摇欲坠。终于在一个风雨飘摇的夜晚，第三桥轰然断掉了。而红楼那个吹笛的婉约人儿也象石桥一样再也撑不住，当寺里钟声刚刚敲响时候，如花般枯萎了。红颜不再，香销玉殒。
红楼檐下的灯笼再没人收拾。说好给他照亮归来的路的，说好等他回来摘下收起，再不出去的。而今灯笼却在风雨中摇摆，慢慢地褪了颜色，象一片衰败了的枯叶悬吊在枝头。转过屋后的小山岗，小香丘就在屋后山岗的最高处，高高地正好对着那人离去的方向。
忽然有一夜，下起了同那天一样的雨，好大好大的雨。小镇睡不着了，寺里的钟声也急迫地敲起来。好心的人不约而同地在自家的屋檐下挂起了红红的灯笼，照得青石板路通亮，照得通往江边的石级通亮。但那雨只下了一小阵，三更的时候就停了。
直到现在，小镇再没有下过那年一样的雨。也许那年的雨只属于那年，那年的雨只停留在那年。只是那红红的灯笼一直亮到现在。
不知道那人还来不来。都说好了的!
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