作者:布衣乔
你还知道吗?在你年幼的时候,她总在摇篮边,轻唱歌谣,哄你入睡。
每当深夜,你尖锐的哭声划破天寂,她揉着红肿的眼睛,抱着你在屋里来回徘徊。
当你慢慢闭上那双闪着泪花的眼,她已睡意全无了,倚在床边帮你织起毛衣。
你知道吗?我想你大概不会知道的,因为不是在你记忆的范围内,那让我告诉你吧,她是一个被你唤作母亲的人。
她是第一个看到你学会走路的人。看着你在她面前,颤颤巍巍地站起来,接着一步又一步向她走来。
你的每一步都看在她眼里,印在她身上,当你每走出一步,她总会随之发出很赞叹的声音,因为这是她生命里很骄傲的事。
你半弓着身子,几欲倒下,她如箭似的飞过去,把你搂在温暖的怀里,让你在她的呵护中没有任何闪失地学习怎么迈开人生的第一步。
对,那个温和的女人,她叫母亲。
你开始上学,嚷嚷着要买漂亮的小书包,漂亮的帆布鞋。她听后,起早摸黑地去菜园子摘菜。
她挑着沉重的担子从菜园子的小坡上滚下来,顾不上自己身上的伤,捡起撒落的菜凑成一担,风风火火地赶往集市,这是她唯一能给你买帆布鞋和漂亮书包的办法。
她没喊过一声累叫过一声苦,看着你兴冲冲拉着她粗糙的手掌,满集市寻找一双合适的帆布鞋时,她眼里充满慈爱,脸上满是慈祥的微笑。对,那个辛苦的女人,她叫母亲。
上小学四年级时,家里离学校有一个半小时的路程,老师向家长提议让学生们住校,当然,你也不例外。
那个在校门口从9点一直站到12点的女人,她在门口张望着,手里揣着昨晚从集市上买来的肉。她用盐腌好,放在罐子里,给你送过来,半块也没留给自己。
她从兜里掏出的一毛、两毛、五毛的零花钱塞在你手里,细声细语地交代你,要好好学习,周末回家别走路。
语毕,她独自顶着烈日,拖着那双已漏缝的解放鞋走回家。对,那个朴素的女人,她叫母亲。
中学的某个暑假,你不满她的教诲,固执地离家出走,未给她留下只言片语。
灶台上,还有她晚饭时为你留的饭菜,那个女人,她整夜守在你睡的那张床边,流泪满面地等待着。
没过几天,她就病倒了。那时,你是多么不懂事,又让人担忧啊!
你在她羽翼的呵护下,一天天长大,你成长的历程化作一条条皱纹,刻得她满脸沧桑。
你10岁,她已晃身变成中年妇女。你15岁,银丝般的白发纷乱地点缀着她的黑发。18岁你成年了,鱼尾纹在她那双眼旁显露出来。
你20岁,她的脸被你的成长刻画得不再红润。在你25岁时,她开始期盼你会像儿时般倚在她膝上,听她讲那过去的事情。
当你拿着微薄的工资,拉着她到街上去买衣服时。她在你半推半就下,拿着衣服到试衣间去,换上,走出来,对着镜中的自己,看了又看。
眼看你就要为她买下那身衣服时,她一撩标签冷漠地说:“不合适,不合适!”那个女人,她知省俭,不像你儿时般欢喜地收下礼物。
在你认为自己能够独立时,她变得越来越沉默。你不经意地归家,成了她日思夜盼的事。每次电话一响,她总会竖起耳朵,透过你的声音辨别你是否安好。
她从没图你会给她带来大把大把钞票,总是反复说那句话:“钱不在乎多少,过得还好就可以,做任何事都要无愧于心。”
她是那个看到你受伤会心疼的人;她是那个将鱼骨头剔掉把肉夹到你碗里的人;她是那个这也不合适、那也不合适的“挑剔”的人……
年关将至,那个被你唤作母亲的人,请好好珍惜她!
—END—
本站仅提供存储服务,所有内容均由用户发布,如发现有害或侵权内容,请
点击举报。