当一个人越来越脱离现实生活的时候，他便离艺术越来越近了。
艺术，大抵都来源于孤独和疼痛。
孤独，可以磨灭一个人的灵气，亦可以激发一个人的灵感。
疼痛，可以摧毁一个人的意志，亦可以强大一个人的灵魂。
每个人，都在孤独与痛苦的双面夹缝里挣扎。
梵高喜欢用浓烈的色彩来诠释生活。鲜艳的色彩，被他赋予了鲜活的生命。
而他，仅仅是一个不可拯救的孤独者。
他的一生，除了绘画，甚么都不剩。 孤独、潦倒、落魄。
他的画，色彩集中而单一。靛蓝的鸢尾，金黄的麦田。稠密的色彩，饱满而张扬。
在他的眼里，四季的色彩是如此分明，所以，他是个单纯的人。
是人们的交流出了问题，还是这个时代的解码出了差错。
我们常常发现，别人无法走入我们的内心，而我们亦无法走入别人的内心。
所以，我们各自孤独着，蜷缩在自己的灵魂里。
是害怕一出壳就受到伤害吗？那么，我们为什么要去制造那些伤害？
孤独，就象秋日的原野上燃起的野草，在风里疯狂的蔓延的远处。
村上春树说：人生是一堆臭狗屎。这种说法，大概也没有错。
我们踩着铺满臭狗屎的路，追逐着天边美丽的彩虹。
走到一些地方，我们或许会驻足一会，虚伪的笑一把，或者伪善的心心相印一回，亦或是笨拙的演出一些老掉牙的生离死别的故事。
下面的观众在扔易拉罐、或是西瓜皮。
只不过，孤独的演者，孤独的看客，一时间恢复了孤独的劣根的原性而已。
就像台上的疯子在如痴如醉的演戏，台下的傻子或喜极而泣，或悲痛欲绝。
这样的场面，是看着感人，还是看着悲哀呢？
当一个人敢于真正面对孤独的时候，常常被人们认为是疯子。
镇上的人都说梵高是个疯子，他进过疯人院。
而彼时梵高正在烈日下激情创作。他的作品被后世的人瞻仰着。
他自己却被认为是那个时代的疯子。
当这个尘世的人都疯了的时候，如果有一个人恰好没有疯。无疑，结果是悲惨的。
他会被当成一个真正的疯子。
当尘世把颠倒对错与黑白当成一种习惯的时候，我很顺理成章地发现，我已经完全失去了判断是非真伪的能力。
于是，每一个人也许都会如我一样，更愿意去面对自己的灵魂，而不再有勇气去面对灵魂之外的所有。
我常想：梵高是不是值得呢？
他被这个尘世的人们所排斥着，不理解着，他却把自己对尘世的最本源的理解留给了人们。
也许，根本就不需要问值不值得。
他的创作，是处于原始的孤独的本能。
他，就是画，除却画，他连孤独都不剩。
呵，我们做不了梵高。那么，除却那份孤独是真实的，还剩甚么会是真实的呢？
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