理想是石，敲出星星之火：理想是火，点燃熄灭的灯；
理想是灯，照亮夜行的路；
理想是路，引你走到黎明。 ——流沙河
春花换了秋红，太匆匆，生活是什么样子，我们也许并没有去细想，能够轻易进入我们思野的，通常是吃什么，穿什么，做什么。生活的样子么，就是这些琐碎拼出来的啦，像极了奶奶的百衲拼布。诗么？没有诗生活不还是生活么?
初读流沙河，那时还是一个少年吧，内心里说，这个人话说的好明白。却不知他的生平就如他的笔名。
今天，偶读到余光中的《蟋蟀吟》，——
“就是童年逃逸的那一只吗?一去四十年，又回头来叫我?”。就这一句就让人的眼泪无端流下来。
诗到底是什么?
信手翻开诗篇，天呐，什么时候，诗竟给我们的生活准准地做了几行注脚，淡淡的文字那么小，几乎看不清，定睛看了，字又那么少，翻来覆去读，也就是那么几句，却已经足够擎起生活给予我们的全部重负。
我想， 这已足够，是吧。
