作者：子墨
记得那年去南方，正是开春时节，那时的风，到底是不同的。
虽还带着凉意，却已是薄薄的、软软的，拂在脸上，痒酥酥的，教人心里也跟着松动起来。
巷子里的石板路，经过一冬的干冷，此刻也润了，泛着潮乎乎的光。
墙脚的苔藓，绿得鲜亮，是那种初生的、怯生生的绿。
我照例在黄昏时候慢慢地走。冬日里走这条路，总觉得逼仄，两边的封火墙把天色裁成狭长的一条，灰蒙蒙的透不过气。
现在却不同了，墙头上不知哪家的玉兰，疏疏地开了几朵，白的，在暮色里分外皎洁。
我走着，脚步也似乎轻快些，不是身子轻了，是心里的那点滞重，被春风吹化了。
人活着，大抵总在寻求一条路。这路，是只能自己走的，旁人的路是旁人的，看着再平坦，自己走上去，未必就合脚。有时走到岔口上，风也来了，雨也来了，心里便不由得慌。
我年轻时也曾慌过，总觉得前头无数种可能，又觉得哪一种都不是自己的。
后来渐渐明白，路其实无所谓好坏，要紧的是，你得走着。走着，便有路；停下来了，路也就断了。
就像这开春的草，谁也不知道它要往哪里长，可它偏偏就钻出土来，一寸一寸地，把自己给长出来了。
这样想着，便又看见了她。
还是那个拐角，还是那把小小的竹椅子。她身上换了件薄薄的蓝布衫，身前那只粗瓷碗里，盛着黄澄澄的迎春花，一小簇一小簇的，像一把把碎金。
她还是那样静静地坐着，只低着头，手指灵巧地侍弄着那些花。
阳光斜斜地打在她身上，给她的侧影镀上一层柔和的金边。
我走近了，脚步放得更轻。她抬起头来，还是那双亮晶晶的眼睛，却好像更深了，像两潭春水，能照见人的影子。
她认出了我，嘴角微微动了动，算是笑了一下。那笑也是浅浅的，像春风里最早绽开的那一朵花。
“阿叔，买花么？”声音细细的，却添了几分清脆。
我点点头，蹲下来。她的脚边，依然放着那个旧布书包。只是这回，书包敞开着，我看见里面除了本子，还有一本薄薄的《新华字典》。
我心里忽然被什么东西轻轻撞了一下。字典，对于一个孩子，那是一条多么长的路啊。
从歪斜的字，到工整的词，到她自己心里那些我还看不见的、更远的地方。
这条路，她要一个字一个字，自己铺过去。
她细细地挑了一束开得最盛的迎春花，递给我。
我接过花，那小小的花朵是凉的，带着春天傍晚的水汽。
我多放了一块钱在碗里，悄悄地。她却看见了，抬起头，那两潭春水里闪过一丝疑惑，随即将那一块钱，又轻轻地放回我手心里。
她的手指凉凉的，动作却极坚定。
我握着那块钱，倒有些窘了。我本想给她一点帮助，却原来，她并不需要。
她走她的路，是用自己的力气换来的，哪怕这力气微小，那也是她自己的。
旁人可以买她的花，却不能替她走半步。
这让我想起一句话：人生最高的境界，是“自度度人”。此刻对着这个卖花的孩子，我忽然懂了。“自度”，便是走自己的路，无论荆棘还是坦途，都得自己一步一步趟过去，这便是成全了自己。
“度人”，便是做利他的事，在自己踉跄前行的途中，仍不忘给同行的人递一盏灯，一枝花。
这“度人”，反过来又成就了“自度”，让那条孤零零的路，有了温度，有了意义。
我握着那束迎春花，继续往前走。巷子渐渐开阔起来，前头是一条小河，河边的柳树爆出鹅黄的嫩芽，一丝一丝地摇荡。河水是绿的，映着天边最后的一抹霞光，闪闪烁烁的，像无数碎金子在跳跃。
我把那束花举起来，对着光看，那花瓣薄得透明，黄得纯粹，仿佛把整个春天都浓缩在里面了。
我想，我走的路，又何尝不是如此呢？我读书，我写字，这便是我的路。
这条路有时也是孤寂的，像一个人走在旷野里。
可我写下的每一个字，若是能有一句半句，到了另一个人心里，让他觉得温暖，觉得这人间还有一点光亮，那便是我做的利他的事了。
它就像这春夜的风，无形无影，却实实在在地，拂过了有心人的脸颊。
人的一生，其实就是一场盛大的开春。
我们从冬日的蛰伏里醒来，然后慢慢地，走自己的路，发出自己的芽，开出自己的花。
而那花，终究不只是给自己看的，它的香气，它的颜色，总要飘散出去，装点些旁人的梦。
这样想着，便觉得前路更宽了，也更亮了。路还是那条路，可走在路上的那个人，心里却装下了一个春天。
回到屋里，我将那束迎春花插在瓶里，放在窗台上。
窗外，夜色已经完全落下来，但远处的灯火一盏一盏地亮起来，连成一片温柔的光。
我坐在窗前，看着那花，那光，心里静静的，满满的。
走自己的路，原是孤独的；做利他的事，便丰盈了。
这条路，便从一个人的踽踽独行，变成了一群人的相互照亮。
这大概，就是春天给我们的，最好的启示罢。
