午后的中药铺，光影卷过来，苦香淡白。这种安静，是青衣的白水袖，唱到低徊处，一寸一寸褪下来。
反景入深林，复照青苔上。静到什么念头都没有，小窗幽记中有言：休时便休，了时无了。不细索，入眼只有了休两字。
山雨欲来风满楼。衣袂翻飞，众生烟云转身。静是划开水面的剑，＂泠泠＂的响。要透不过气来，可是要立到底的。
细雨入轻尘，是灯光里寂寞的静。客舍柳色青青，我本天涯人。琴声一叠复一叠，山重水复，关山月色。谁是眼前人？
所有衬在黑底上的颜色都是静止的。是被吸附的盛世华丽，需要放下心事，跳一支永不停止的舞。是因为没有终止而潦生出来的安静，有很幽深的矛盾。也恰恰因这而变得意味深长。
“已经闻到香气了。”他指指炉子。
“是清静的味道。”他看着她。
《廊桥遗梦》中，罗伯特穿过很长的路，来到弗朗丁丝卡的厨房。
小说读到最后，再翻到这里，除了合上书，一切都是多余。
墙角长满阙草。潮湿的绿颜色，摇晃着一缕一缕染上来。清晨的阳光立在远处，静得使人讶然。日长篱落无人过，惟有蜻蜓蛱蝶飞。这些安静，大概只是书中的日子了吧。
安静并不是面无表情。而大多时候，我们只是面无表情。这种错觉的判断使我们变得勇气百倍。一说安静，就微笑。美丽的错误。也许这本身就是绣在布上的蔷薇，再不好，一想到那双刺绣的手，纤白，优柔。一切有了理由。
一行诗。一个名字。一本打开的书。一支闲置的笔。一杯酒。半支烟。雨打在伞上。风抚过额发。胭脂淡淡晕开。浣洗后的衣服有水珠滴落。四月村庄的午后。古老的夜晚。远处的歌声。渐渐变晏的黄昏。刚离去的秋千。迟开的花朵。立在西光里的蜻蜓。游动的鱼。有倒影的水洼。停在檐角的小鸟。插在瓶中的枝丫……它们都是静。你还记得吗？
翻到某一页，书上有字：“感觉到他细长的手指攥着她的手。没有一丝风，玉米在成长。”于是，我决定停止这篇文字的生长。它们够了。
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