枯荷与晚霞

一直觉得，自杀，是一件很美的事情。类似于枯荷与晚霞，一种天地俱焚，却一人与死亡促膝的美感。

冷峻孤独却热烈如暴风烟的一生，清淡热闹如云轻轻飘浮的一生，你会选择哪个？抑或，你选择一条无人问津的道路，一条通往繁星点点的道路？

“等作者死后才肯永恒赞美”死后的他们，又得到了什么呢，即使被千万人敬仰被捧上泰山之巅，他们能够知道吗？这样能够补偿一点他们生前的孤独寂寞吗？有人认为，艺术家就是一群不正常的人，一群疯疯癫癫不知所云的家伙，可是少数人的智慧抵过大多数人，明智总被大多数愚蠢所淹没。正常，或许才是最大的不正常。

'Loving Vincent'这部电影拍得有点像一部悬疑片，在世人皆以为梵高自杀而死的时候提出他可能是被人打中而亡。'我是自杀的，不要错怪任何人'梵高也许是被他人用枪打中的吧，如果是这样，我想这句话也不全是他对凶手的包庇，他或许有点感谢他也说不定。死亡，也许已成了他日日夜夜得以活下去的一部分。我宁愿相信他是自杀的，一种对这种毁灭的美感的偏执。

走在路上，在风中偶然抬头望见城市中难得一见的算是灿烂的星空，好一个'starry starry night '。

“生活，生活，明天我们好好的过”这个时候耳朵突然想起了张悬的这首歌。

我开始逼着自己想，开始逼着自己写下一个个讨人厌的字，开始把自己对生活浅薄的解读安在更浅而薄的文字中。

这个时候我更愿意沉在青峰的湖里，或者是让张悬的旋律钻进钻出。而这时的我，更应该放自己睡一个大觉，觉里没有学习、工作，没有恼人的世俗，没有金钱的折磨，一个大大的不在乎时间的觉。而我此刻却在逼着自己写下这些。

这是给20的我一个成长的教训，一个又黑又痛的教训。以往对母亲龟裂的手、皱纹的脸是一种梦幻般的怜悯，一种乘着泡泡轻飘飘的怜悯，而此刻却是一种实实在在的抓得住的心痛，然而这种痛，打着大大的无能为力的烙印。

生活到底是什么？当家庭与你的野心相悖又应该怎么办？记得木心的一句话大概是“丰满充实的生活对我有害，孤单冷清的生活才是我需要的。”我可以这样安慰自己吗？我正处在疯狂吸收二氧化碳的时候吗？

好像对一切都失去了兴趣，写文章已经是对自己的一种欺骗，为了虚荣而诞生的文字也不过是狐假虎威而已。那我假借学习的名义而让思绪让纸笔生灰结网，其实不过是一种逃避和心虚。

好苦啊，我不过是闻了闻黄莲的味道而已。而我母亲，这位将黄莲吃下去而不叹一口气的女人，是怎样伟大的存在。我的耳朵又想起乱世佳人里的一句话“tomorrow is a better day”但愿。那今天一定是糟透了。