津渡，著有诗集《山隅集》、散文集《鸟的光阴》，中国作家协会会员。
黄昏的绘像
这是我和你无法交换的，陡峭的黄昏。
狂暴的云杉，对沉默的七叶树
雄辩的黄昏。乌云的怒马，颠簸在险峻的栈道
暴雨将至的黄昏。大脚在雷霆中走动
闪电捆缚江水的黄昏。一个嗳喛地叹着气
剧情急转，描画着眉毛，埋怨笼中的画眉鸟
聒噪的黄昏。一个，在绸衫中
收起太极骨架和雾影重重的黄昏。屠宰场的工人们
排队，去洗手池边的黄昏。
军警们吹响集合的哨子，妓女们掌灯
新生的婴儿带着血污出场的黄昏。芦苇摧折胸骨
老妇人将死的黄昏，蛎鹬的长锄
敲击亡魂的黄昏。
这是我抛弃了两千多年的道德与仁义，抱着江水吞没的石凳
从水底、从出海口走上沙滩，执意用沙子
建造佛塔的黄昏，消弭于海水
巨大的手掌，顷刻间翻覆于无形的黄昏。
2015，11，29
少女的秘密
心告诉了我。要用一只手
摘下墨镜，另一只手
抚摸战栗的花束。
顺手，扶起倒下的花瓶
让一束光，在釉胎中安放端正
像一只眼睛，睁大了看你。
在光亮中间，找回事物的本身
细节迷人，也更甜蜜
花园的地面，落满干渴的嘴巴。
忘记重门与窗子，铺张的雨水
别具一格的节气
留给少女，一张镂空的剪纸。
红得像燃烧的火，发育得
比想象中要迟
心告诉了你，她会再次让你失明。
2015、11、28
使君子说
颜色向她的脸庞倾泻。
雨夜与淤泥，一盏灯束紧了细腰。
短亭躬身于长亭，年青的教书先生行色匆匆
踩着木屐，在灯光中
跨过浅绛的山水。是一个暂停，多年后
你认出那正是你父亲，胡须
像渔网拖向面颊。
是一天。寨圩外，长湖的波纹一遍遍过滤月光
小红鱼冲破湖面，绷直
弯成弓。看你额头的弧度，不小心鼻子
俏皮，偷偷滑溜到唇上。
你开口微笑，颜色便向着脸庞倾泻
你呼吸，藤蔓从灯束里伸出，在空气中
依次端出花朵。
颜色，在脸庞上留驻。
2015、11、28
路仲，朱淑真故居
折扇中就要关闭的黄昏，空气
向着藻井聚集。花朵
歪向枕边，一个守在腮边的吻。
缭乱的柳条，星月的冢
女孩子的梦里，轻的
是才华的旧衣裳，重的是犁铧。
一开口，预言灵验成真。
牌坊是集体的墓碑。是的，雨来了
掌心躺着干净的草籽。
2015，11，29
铁轨
枕木间的积雪未化
错觉误以为你伏在雪山上爬一架梯子
你从地球的这面峭壁爬上去
星群加速地追逐太阳
有时候，孤独像一份事业
疾驶过的火车
而肉体，一件多余的行李箱
扣着沉重的喘息
有时候，突然地轻松
错觉像星子吸附在雪上，突然地
融化
一扇小窗就要到了
你弯曲了食指
2015、11、29
棋子湾
倒是有一两只蜥蜴
趴在火山岩上
白色的喉结，像橡胶手套里拱动的指头。
突然地俯冲，红嘴鸥
发起攻击。
胡蜂们，遁入仙人掌与水茄的黄色花朵。
日光正好，波谷里的每一平尺。
风，如此平静
我三次呼喊，一次问候自己
一次问侯大海。
2015，12，2
燕子
翼尖划过的抛物线，向上
勾勒出峰尖。蹁跹着，一个转弯
闭合波谷。
雾障在河床上弥漫，氤氲的气氛
在田畈上加深。
美，在继续
无限的可能性。
从柳丝的根号中开出，接近积雨云
求幂，又在水塘上方画圈
翅膀打开
一个迎风而来的小π 。
掠过牛背的蒙蒙细雨，洗净你
鲜红的喉结……不是卖萌的口罩
pm2.5，而是家园
古老血脉里的农耕文明
翅膀，刷新天空
冲破雾霾，找到蓝白的门牌号码
诗句因此而明亮
2015，12，3
一次旅行
清晨，我们骑马前往原始森林
艰苦的跋涉
触及骨头深处的疼痛，仿佛全身的骨架
已然摇松。
正午，在河谷安顿
我的表哥，解下鞍鞯，
给马打来了青草。
然后，把草帽扣在脸上
躺下来休息。
我抱来紫禾，生火
不多会，搪瓷盆子里的麂子肉嘟嘟地翻滚
我们的狗巴望着
流出了口水。
是的，这些肉都可以给它
我愿意取悦这个世界上的任何动物。
只是，将要加进去的
青菜是我的。
我既不看书，也不思考
有时会让风，再把大脑吹干净一次。
自然教给我的一切
仍然是迄今受到的，最完整的教育。
我像牲畜一样驯善。
如果还有闲暇
我会继续观察苍蝇
像许多年前一样，我对它迷恋有加。
它在圆石、草尖，水壶盖
和搪瓷缸子边沿
翅膀透明，轻盈，来来回回
毫不费力地飞行。
它使我想起一位古代的侠客：盖列
轻易放弃了功与名
最后不知所终。
勐腊一夕
夜晚，喝那些树叶
我喝箭毒木的脐上，狭长的阴醫
我喝掉整株银白的桉树，窗子里
灯光血红的长矛
三个乡，七座镇子
我喝掉。孟加拉虎的尾巴
在密林里摇了一下
女人们，穿着王莲的裙裙
上半身，带来了凉风与美德
下半身是针刺
与漩涡
澜沧江一路冲涮了高岭与平坝，喝吧
火把趴在江面
涌动另一条起伏的河
2015，12，2
明亮的画面
父亲走来
额头上，像是用镰刀
割出了一片光。
‘’来吧，来看我的画‘’——
他嗓音宏亮
眼睛熠熠生辉。
来到桌子前
再次看到了明亮的房子
桑树，水塘和稻子……
未干的颜料
也有了色彩的涌动。
……父亲又回来了。
每个人心里
都有一块光斑在跳动。
（自从他疯颠之后
就迷上了画画。）
而我们，回到了画芯。
他清醒时哈哈大笑
就像天真的孩子。
但是在漫长的岁月里
孩子们
已经成为父亲。
我是我自己的父亲。
每个孩子离开时
心里都有一捧灰烬……
直到他们，丢掉
手中的荆棘
牵着自己的孩子回来。
今天，同样的戏谑
在笑声中诞生：
那个从无答案的话题
仍然需要回答。
当父亲按紧画面上
一块黑黑的墨团
孙子们掰开了他的手指。
……‘’那是我们家的荒地。‘’
父亲今天的回答
快捷，意外
令人如此熟悉。
那一年秋草点燃，雨水
淋湿灰烬
孩子们捡出了一堆瓦砾。
2015、12、1
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