文 / 蓝月光
记忆中萦绕的，总是故乡的炊烟。
每天傍晚时分，母亲们站在村头的土岗上，一声声呼唤的时候。仰了脖，有的还用手搭在嘴前，黑妮、三蛋——就像鸟儿在唤着归巢的小鸟。孩子们一个个泥猴一样，像是鸭子听到了赶鸭人的叫唤，小鸡听到了喂食的敲碗声，一个个就撒腿往家里面跑了。
暮色在后面赶，脚步的每一步奔走，后面就是黑夜的蔓延。如同一些大片里，天崩地陷时的镜头。
终于跑到村口，看到了亮亮的灯光。还有那一缕缕炊烟。炊烟直直地，从房屋旁高高的耳朵孔里钻出来。一缕缕，散向邈远的天际，又与那周边的青烟一起，汇合，渐渐消散。炊烟相伴的，就是锅台啪嗒啪嗒的声响。
那一次，我们在野地里玩，因为采摘野花，黄黄的菊花，编成花环，给小红戴在头上，小红要做我的新娘了。在那田野里我们蹦蹦跳跳，说说笑笑，模仿大人娶媳妇的样子。不觉之中天色就晚了，遥远的村落传来了点点灯光，像温柔的眼睛，还有母亲悠悠长长的呼唤声。我们一下慌了神，撒开腿就往家里跑。我个子矮，跑得慢，几个小伙伴很快就跑到前面了，不见了踪影。我越跑腿越发软，往回头看，夜幕像沉沉的巨兽一样笼过来，我心虚气短，想喊嗓子紧紧的，怎么也喊不出来。又慌又怕之中，一不小心，一脚跌进了路边的水沟里……
天色已经全黑了，我吓得哇哇地哭起来。又拍拍泥土往上爬，还是一个大点的小伙伴听到了我的叫喊，走过来帮我拉出来了。我们走到村口，看到村口人家院子里射出的灯光，听到院落里乡亲的说笑，孩子的喧闹，说也奇怪，一颗扑通的心马上就平静了下来。这个时候，我才真正感觉到了村庄是这么好，它是有灵魂和体温的。它让每一个孩子亲近了它，都不觉得害怕和寒冷。
故乡的每个炊烟都是有根的。它来自土灶台。每个土灶台都是有伴的，它的伴就是风箱。做饭时，风箱拉起来，长长的手柄一提一收，风箱就老牛一样呼嗒嗒喘，它腹内涌动着清风，都鼓涌进了灶台。灶台里的火苗就一明一暗的闪。风箱拉到极处，啪嗒嗒、啪嗒嗒，像轻快的鼓点。那火就亮到了极点，没有了暗红色，中间一团光了耀眼。
初中时候，在姨家寄宿上学的日子，每天放学，都能听到姨家灶火口刮嗒刮嗒的声响。那是风箱在低诉。旁边的炉里金黄的火苗长舌样往外窜。我过去帮姨。抓一把柴，塞进去，就扯了风箱拉。姨就骂，慢点，哪有这拉法？灰就要出来了。果然，一股股青灰就从灶火口飞出。夹带着一点点灿灿的火星。旁边的姨夫就笑：去读书吧。别帮忙了。越帮越乱。姨夫和大姨都是和善的老人，他们待我很亲，就像自己的孩子一般。每次考试前，姨都要煮两个鸡蛋，炸一根油条要我吃。我很奇怪。姨就笑着说：吃吧，吃了考一百分！
乡村的日子，就是在风箱的低吟中，一点点过去的。风箱是慢慢的，沉稳的，啪——嗒，啪——嗒，拉的要深，回的要缓，不疾不徐。就像乡村日子的步脚，不能急躁，一步一步慢慢往前走。想起那些平淡而朴实的日子，就感觉到一种温暖。如今，我们长大了，可是，走得越远，时间越久，才发现，那曾经的朴实的日子，才是最美最好的，洋溢着最浓最浓的爱和亲情。
行走在这些素朴的小村，你会发现，在村庄曲曲弯弯的街道里，每一个院落，都会升起一股炊烟，每一缕炊烟下，就有一个温暖的灶台。每一处灶台旁，就是一锅喷香的饭菜。每一锅喷香的饭菜旁，就是一家温暖的人家。他们说说笑笑，围在敦实的小方桌旁，挤在窄窄的温暖的厨房里，馍是黑面馍，手工蒸的；菜是菜园里的菜，自己种的；甚至吃的花生油、菜籽油都是自己打的。乡村的这些土灶台是魔幻的，做的饭，总要比煤火熬的粥好，灶台蒸的馍炖的菜，也比其它要香。可是当时，总嫌它土。现在才明白，最好的就是土。
他们的欢笑，慢慢汇入了屋外的炊烟。乡村的日子，就在他们的欢笑里，就在这一股股炊烟里，慢慢飘散开来。后来，走出了小村，渐渐长大了，渐渐老去了，开始怀念村庄。此时，故乡的炊烟成了青色的丝带，一头系着乡村，一头系着游子的心。
只是如今的村庄，早已没有了灶台，失却了根，炊烟也早已老去了，就像那一个个蹒跚的背影，逐渐走入了时光的深处，就像断线的风筝，飞入苍茫的天际。
怀念那飞散的炊烟，它也如那久违的童心一样，变得杳不可寻了吗？
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